Il avait maintenant des remords et des regrets mais savait qu'il était trop tard. Il n'y avait plus rien à faire, plus rien à dire. Il était temps pour lui de faire le point sur sa vie par une revue rapide de ses actes posés et manqués, et comprit qu'il n'y avait aucun espoir que sa petite famille accepte de lui pardonner un jour. Il s'écroula lourdement sur le sol et laissa couler une bave de sang. Avant l'inertie totale de son être, il se mit à murmurer des paroles. Et dans ses délires, il sortit cette phrase: « Merci mon fils! »
FIN
Tags: Apollos, coups, couteau, fils, Hanielophir Classés dans: Série
Cet article a été écrit par Hanielophir
L'auteur
Hanielophir
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Déjà affilié? Connectez-vous pour bénéficier de votre code HTML avec identifiant personnel. Vous souhaitez devenir affilié? Consulter la page de référence. Published: 30 august 2022
EAN13 Book: 9791028524951
Forthcoming | on 30/08/2022
DE LA DÉPRESSION MATERNELLE À LA GUÉRISON En devenant mère, Zoéli prend l'arrivée de son fils en pleine figure. Comment est-ce possible de ne pas aimer son propre enfant? Comment lui donner de l'amour alors qu'elle ressent un vide à l'intérieur? Comment créer des liens? Rongée par ses nombreuses interrogations et son profond mal-être, elle prend la décision de se faire aider par une psychothérapeute.
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J'avais tellement peur de te donner les mauvais codes, de te transmettre mon stress plutôt que ma joie et mon amour. J'avais peur que tu ne perçoive de moi que le doute, le manque de confiance et l'angoisse. Bon, tu les as perçu, c'est inévitable; c'était trop flagrant, surtout pour quelqu'un d'aussi sensible que toi, mais je sais que tu as aussi ressenti tout ce que j'avais de bon à te donner. Alors merci à toi. Merci d'avoir fait de moi cette nouvelle femme. Merci d'avoir fait de moi cette mère. Merci d'être comme tu es. Merci de m'avoir choisi pour être ta maman. Merci de croire en moi. Merci de m'aimer. Merci de ne pas douter de moi ni de mes compétences. Merci de pardonner mon ignorance, mes erreurs, mes doutes et mes pertes de patience. Merci d'être toi. Merci d'être là 😌. © Mon Petit Plumeau - 2022
Conçu et developpé par Paul MARTIN
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Ce désordre se traduit par une certaine volatilité dans les convictions, une haine des catéchismes et des conformismes et un mépris des grilles de lecture. Nous nous efforçons tous deux de corriger cette commune instabilité intellectuelle par la pratique d'un esthétisme classique. Notre goût pour les ordonnancements de Versailles, les alexandrins et l'arithmétique du clavecin fait office d'antidote contre ce mal. Ni la mère tant aimée de Sylvain ni son père n'ont cherché à faire de cet enfant leur duplicata, mais ont fondé son éducation sur trois valeurs, comme l'on dit aujourd'hui: la liberté, la fantaisie et le travail. En résumé: ni Bourdieu ni maître, comme dit Sylvain. Halte à la philosophie! Nous avons emmené Sylvain à Vienne, et il ne nous en a jamais voulu de lui faire aimer l'architecture baroque et le théâtre de la Sécession plutôt que de lui transmettre la passion pour les théories tordues des sexologues autochtones. Il n'empêche: à défaut de devenir philosophe au sens professionnel et administratif du mot, et en dépit des apparences conventionnelles, mon fils Sylvain, à force de marcher, de grimper, de tomber et de lire, a acquis une clairvoyance à laquelle visiblement le jury du prix Renaudot a rendu hommage.