Sapin de noël au crochet | Noël crochet, Modèles de crochet, Déco noël tricot crochet
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janou
20/11/2011 09:44
Bonjour!
C'est Katara qui m'a donné ton lien, en parlant crochet demande de coeur, c'est super chez toi, mais je n'arrive pas à agrandir le modèle du coeur de ton magnifique sapin!
bises du dimanche!
Poésie sur les abeilles et le miel
LA FLEUR de Ph. Wilmart
Sortant d'une longue torpeur, Par l'air frais du printemps, L'abeille, émue par la douceur, Se dirige vers l'avant. Accueillant de ses ailes, La céleste lumière, Elle s'envole vers le ciel, Par la brise légère. A travers la brume du matin Elle découvre dans le lointain, Une douce lueur, Lui offrant son cœur, Eclairé par un soleil d'or, Afin de prendre le divin trésor. L'ABEILLE de Victor hugo
Seigneur, préservez-moi, préservez ceux que j'aime, Frères, parents, amis, et mes ennemis même Dans le mal triomphant, De jamais voir, Seigneur, l'été sans fleurs vermeilles, La cage sans oiseaux, la ruche sans abeilles, La maison sans enfants!........................ O vous dont le travail est joie, Vous qui n'avez pas d'autre proie Que les parfums, souffles du ciel; Vous qui fuyez quand vient décembre, Vous qui dérobez aux fleurs l'ambre
Pour donner aux hommes le miel... L'AUTOMNE
Au soir de l'année, Alors que le soleil s'éteint, Vers une nuit sans fin, La vie se retire, Comme un voile, Attiré vers les étoiles.
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Le tonnerre a grondé. Mais dans sa quête ardente L' abeille n' entend rien, ne voit rien, l' imprudente! Sur les buissons en fleur l'eau fond de toute part; Pour regagner la ruche il est déjà trop tard. La rose si fragile, et que l' ouragan brise, Referme pour toujours son calice odorant; La rose est une tombe, et l' abeille surprise Dans un dernier parfum s' enivre en expirant. Qui dira les destins dont sa mort est l' image? Ah! combien parmi nous d' artistes inconnus, Partis dans leur espoir par un jour sans nuage, Des champs qu'ils parcouraient ne sont pas revenus! Une ivresse sacrée aveuglait leur courage; Au gré de leurs désirs, sans craindre les autans, Ils butinaient au loin sur la foi du printemps. Quel retour glorieux l' avenir leur apprête! À ces mille trésors épars sur leur chemin L' amour divin de l'art les guide et les arrête: Tout est fleur aujourd 'hui, tout sera miel demain. Ils revenaient déjà vers la ruche immortelle; Un vent du ciel soufflait, prêt à les soulever. Au milieu des parfums la Mort brise leur aile; Chargés comme l' abeille, ils périssent comme elle Sur le butin doré qu'ils n'ont pas pu sauver.
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Voilà que monte en lui le vin de la paresse,
Soupir d'harmonica qui pourrait délirer;
L'enfant se sent, selon la lenteur des caresses,
Sourdre et mourir sans cesse un désir de pleurer. Les moustiques
Crépuscule amphithéâtre
De moustiques géants
Les acteurs sont les victimes
La limace
Limace pure et sans tâche
Dont la bave trace dans le dédale des bourraches
Son espace tout en surface
Limace vorace dont la fringale
Ravage la salade automnale
Limace âme sagace
Semblable aux sargasses humaines
Limace brave qui perpétue ta race
Vivace malgré la hargne du campagnard
Limace trisyllabe limace méconnue
Il faut te donner un peu d'affection
Pour que tu continues paisiblement ton chemin
Et que sur ta face s'efface la trace de ton angoisse
Et celle de ta bave aussi
Sur les soucis. La fourmi
Le long d'un clair ruisseau buvait une colombe,
Quand sur l'eau se penchant une fourmis y tombe,
Et dans cet océan l'on eut vu la fourmis
S'efforcer, mais en vain, de regagner la rive. La colombe aussitôt usa de charité:
Un brin d'herbe dans l'eau par elle étant jeté,
Ce fut un promontoire où la fourmis arrive.
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L'abeille Poèmes de Louise Ackermann Citations de Louise Ackermann Plus sur ce poème
| Voter pour ce poème | 152 votes Dans le lit plein ton corps se simplifie Sexe liquide univers de liqueur Liant des flots qui sont autant de corps Entiers complets de la nuque aux talons Grappe sans peau grappe-mère en travail Grappe servile et luisante de sang Entre les seins les cuisses et les fesses Régentant l' ombre et creusant la chaleur Lèvre étendue à l' horizon du lit Sans une éponge pour happer la nuit Et sans sommeil pour imiter la mort. Frapper la femme monstre de sagesse Captiver l' homme à force de patience Doucer la femme pour éteindre l' homme Tout contrefaire afin de tout réduire Autant rêver d'être seul et aveugle. Je n'ai de cœur qu'en mon front douloureux. L ' après-midi nous attendions l' orage Il éclatait lorsque la nuit tombait Et les abeilles saccageaient la ruche Puis de nos mains tremblantes maladroites Nous allumions par habitude un feu La nuit tournait autour de sa prunelle Et nous disions je t'aime pour y voir.
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Qui dira les destins dont sa mort est l'image? Ah! combien parmi nous d'artistes inconnus,
Partis dans leur espoir par un jour sans nuage,
Des champs qu'ils parcouraient ne sont pas revenus! Une ivresse sacrée aveuglait leur courage;
Au gré de leurs désirs, sans craindre les autans,
Ils butinaient au loin sur la foi du printemps. Quel retour glorieux l'avenir leur apprête! A ces mille trésors épàrs sur leur chemin
L'amour divin de l'art les guide et les arrête:
Tout est fleur aujourd'hui, tout sera miel demain. Ils revenaient déjà vers la ruche immortelle;
Un vent du ciel soufflait, prêt à les soulever. Au milieu des parfums la Mort brise leur aile;
Chargés comme l'abeille, ils périssent comme elle
Sur le butin doré qu'ils n'ont pas pu sauver. Louise Ackermann, Premières Poésies, 1871