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À toute chose, malheur est bon, la Corse avait tracé sa voie. Il ne manquait plus que de pondérer les ardeurs des as du volant ou du guidon. Partout ailleurs, un politicien aussi avisé que cupide eut songé à semer de ci de là la mauvaise graine de la délation électronique. Las, ici, le radar aurait rapidement pris du plomb dans la tête enregistreuse, il fut préférable de renoncer à ce qu'on prétend être un équipement de sécurité. De la beauté des bas-côtés | Le Club. La fiscalité routière n'était donc pas la bienvenue dans cette belle région. Les technocrates, habitués de tout régenter en province de leur chère Capitale, se dirent qu'il fallait agir en cette île comme partout ailleurs en truffant les routes de dos d'âne, de chicanes, de ralentisseurs et de ronds-points. Curieusement pour la dernière proposition, il ne s'est pas trouvé d'élus locaux, désireux de profiter de l'aubaine pour détourner à leur profit un peu d'argent. Leur probité est à ce titre remarquable. Restaient alors trois solutions. La chicane fut immédiatement repoussée.
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Un poème cueilli dans Les Contemplations de Victor Hugo pour célébrer la Fête des morts. « Si c'est cela la mort, alors elle semble belle! » (Verlaine) Ce que c'est que la mort « Ne dites pas: mourir; dites: naître. Croyez. On voit ce que je vois et ce que vous voyez; On est l'homme mauvais que je suis, que vous êtes; On se rue aux plaisirs, aux tourbillons, aux fêtes; On tâche d'oublier le bas, la fin, l'écueil, La sombre égalité du mal et du cercueil; Quoique le plus petit vaille le plus prospère; Car tous les hommes sont les fils du même père; Ils sont la même larme et sortent du même œil. On vit, usant ses jours à se remplir d'orgueil; On marche, on court, on rêve, on souffre, on penche, on tombe, On monte. Quelle est donc cette aube? C'est la tombe. Où suis-je? Dans la mort. Viens! Un vent inconnu Vous jette au seuil des cieux. On tremble; on se voit nu, Impur, hideux, noué des mille nœuds funèbres De ses torts, de ses maux honteux, de ses ténèbres; Et soudain on entend quelqu'un dans l'infini Qui chante, et par quelqu'un on sent qu'on est béni, Sans voir la main d'où tombe à notre âme méchante L'amour, et sans savoir quelle est la voix qui chante.
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Dans « Ce que c'est que la mort » ( Les Contemplations), Victor Hugo décrit le caractère mortel de la vie ou la finitude de l'existence., « étrange défaite »Malgré son ignorance de la mort, cette grande inconnue, il exprime sa foi dans la l'amour et la lumière. « Fondre et vivre », une métaphore de la renaissance. Ne dites pas: mourir; dites: naître. Croyez. On voit ce que je vois et ce que vous voyez;
On est l'homme mauvais que je suis, que vous êtes;
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Car tous les hommes sont les fils du même père;
Ils sont la même larme et sortent du même œil. On vit, usant ses jours à se remplir d'orgueil;
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Vous jette au seuil des cieux. On tremble; on se voit nu,
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L'amour, et sans savoir quelle est la voix qui chante.
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CE QUE C'EST QUE LA MORT
Ne dites pas: mourir; dites: naître. Croyez. On voit ce que je vois et ce que vous voyez;
On est l'homme mauvais que je suis, que vous êtes;
On se rue aux plaisirs, aux tourbillons, aux fêtes;
On tâche d'oublier le bas, la fin, l'écueil,
La sombre égalité du mal et du cercueil;
Quoique le plus petit vaille le plus prospère;
Car tous les hommes sont les fils du même père,
Ils sont la même larme et sortent du même œil. On vit, usant ses jours à se remplir d'orgueil;
On marche, on court, on rêve, on souffre, on penche, on tombe,
On monte. Quelle est donc cette aube? C'est la tombe. Où suis-je? Dans la mort. Viens! Un vent inconnu
Vous jette au seuil des cieux. On tremble; on se voit nu,
Impur, hideux, noué des mille nœuds funèbres
De ses torts, de ses maux honteux, de ses ténèbres;
Et soudain on entend quelqu'un dans l'infini
Qui chante, et par quelqu'un on sent qu'on est béni,
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Inaya Plume d'Eau Nombre de messages: 50031 Age: 61 Date d'inscription: 05/11/2010 Sujet: Victor HUGO (1802-1885) Ce que c'est que la mort Mar 19 Juil - 23:50 Ce que c'est que la mort Ne dites pas: mourir; dites: naître. Croyez. On voit ce que je vois et ce que vous voyez; On est l'homme mauvais que je suis, que vous êtes; On se rue aux plaisirs, aux tourbillons, aux fêtes; On tâche d'oublier le bas, la fin, l'écueil, La sombre égalité du mal et du cercueil; Quoique le plus petit vaille le plus prospère; Car tous les hommes sont les fils du même père; Ils sont la même larme et sortent du même oeil. On vit, usant ses jours à se remplir d'orgueil; On marche, on court, on rêve, on souffre, on penche, on tombe, On monte. Quelle est donc cette aube? C'est la tombe. Où suis-je? Dans la mort. Viens! Un vent inconnu Vous jette au seuil des cieux. On tremble; on se voit nu, Impur, hideux, noué des mille noeuds funèbres De ses torts, de ses maux honteux, de ses ténèbres; Et soudain on entend quelqu'un dans l'infini Qui chante, et par quelqu'un on sent qu'on est béni, Sans voir la main d'où tombe à notre âme méchante L'amour, et sans savoir quelle est la voix qui chante.
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Ce Que C'est Que La Mort
Ne dites pas: mourir; dites: naître. Croyez. On voit ce que je vois et ce que vous voyez; On est l'homme mauvais que je suis, que vous êtes; On se rue aux plaisirs, aux tourbillons, aux fêtes; On tâche d'oublier le bas, la fin, l'écueil, La sombre égalité du mal et du cercueil; Quoique le plus petit vaille le plus prospère; Car tous les hommes sont les fils du même père, Ils sont la même larme et sortent du même œil. On vit, usant ses jours à se remplir d'orgueil; On marche, on court, on rêve, on souffre, on penche, on tombe, On monte. Quelle est donc cette aube? C'est la tombe. Où suis-je? Dans la mort. Viens! Un vent inconnu Vous jette au seuil des cieux. On tremble; on se voit nu, Impur, hideux, noué des mille nœuds funèbres De ses torts, de ses maux honteux, de ses ténèbres; Et soudain on entend quelqu'un dans l'infini Qui chante, et par quelqu'un on sent qu'on est béni, Sans voir la main d'où tombe à notre âme méchante L'amour, et sans savoir quelle est la voix qui chante.
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C'est la tombe. Où suis-je? Dans la mort. ] Les Contemplations marquent en 1856 le retour d'Hugo après plus de 15 ans consacrées principalement à la politique. Cette œuvre de 6 livres et 158 textes en tout regroupe 25 ans de la vie de l'écrivain selon ses propres dires. Ainsi, ce sont deux volumes et 25 années car son recueil est divisée en deux grandes parties: Autrefois et Aujourd'hui délimitées par la mort accidentelle de Léopoldine l'unique fille de l'auteur, et car les plus vieux poèmes datent de 1834 et les plus récents de 1856. ] Enfin les vers 8 et 9 terminent d'instaurer cette intimité et cette contigüité avec le destinataire: tous les hommes sont les fils du même père: ils sont la même larme et sortent du même œil. On se sent alors aux côtés de l'auteur et partageant avec lui ce même périple qu'est la vie. Il en sera ainsi tout au long du poème. Au moyen du on une fois de plus dans sa description de la mort, le lecteur adhère à cette description et pressent qu'il en sera ainsi pour lui, pour Hugo lui- même et pour tous les autres.
On arrive homme, deuil, glaçon, neige; on se sent
Fondre et vivre; et, d'extase et d'azur s'emplissant,
Tout notre être frémit de la défaite étrange
Du monstre qui devient dans la lumière un ange. Au dolmen de la tour Blanche, jour des Morts, novembre 1854.