J'écris avec l'encre rouge tous les feux qui m'ont brûlée et tous les rubis qui bougent dans le fond des cheminées, et le soleil qui se couche sur les plus longues journées, et toutes les roses qui sur la mer s'en sont allées…
Germaine Beaumont
- Avec l encre couleur du temps film
- Avec l encre couleur du temps dans
Avec L Encre Couleur Du Temps Film
Poésie 1:
Le miroir
Dans un miroir
Est né un oiseau
Un oiseau tout bleu
Avec des plumes vertes. Un oiseau tout jaune
Avec des plumes rouges. Un oiseau tout violet
Avec des plumes oranges. Cet oiseau est né
Il est vrai
Dans le miroir d'une mare
Où l'arc en ciel prenait son bain. Michel Cordeboeuf
Poésie 2:
La grille est toute blanche
Et le perron tout rose. Un vent clair y balance
Un rosier plein de roses. Et les pigeons sont blancs
Sur les ardoises bleues,
Un peu moins bleues pourtant
Que le bleu doux des cieux. Le chèvrefeuille est jaune
Qui monte autour de l'aune,
Jaune aussi, le vieux faune
Mais près de l'arrosoir
Vert, vert à n'y pas croire,
Le chat, lui, est tout noir. Maurice Carême
Poésie 3:
Avec l'encre couleur du temps…
J'écris avec l'encre noire, les chagrins de tous les jours et leur trame sans histoire, et leur éternel retour… J'écris le deuil des saisons et le mal de la raison et le jour près de s'éteindre. J'écris avec l'encre verte un jardin que je connais. J'écris les feuilles et l'herbe que le printemps remuait… J'écris la lumière douce des chemins de mon pays…
Avec l'encre violette, j'écris les soirs de bruyères sur les terres désolées et j'écris les âmes fières de n'être pas consolées.
Avec L Encre Couleur Du Temps Dans
Avec L'encre Couleur Du Temps… J'écris avec l'encre verte un jardin que je connais. J'écris les feuilles et l'herbe que le printemps remuait… J'écris avec la lumière douce des chemins de mon pays. Avec l'encre violette, j'écris les soirs de bruyère sur les terres désolées, Et j'écris les âmes fières de n'être pas consolée. J'écris avec l'encre bleue le vol du geai dans les bois. J'écris la mer un dimanche et sa frissonnante voix. J'écris avec l'eau merveilleuse un sens à la vie Avec l'encre rouge, j'écris les jours de joie dans les maisons sans toit. Et j'écris les Hommes que je vois. J'écris avec l'encre jaune l'espace qui nous entoure J'écris encore une fois et toujours… J'écris avec la terre remuée la création de nids. Avec l'encre rose, j'écris les matins câlins dus à cet amour. Et j'écris la nuit comme j'écris le jour. J'écris avec l'encre azure le cocon du papillon. J'écris l'automne et l'hiver quittant mon paillasson… J'écris avec l'air pur des enfants qui rient. Avec l'ancre orange, j'écris le crépuscule d'été sur l'asphalte en abandon, Et j'écris les sentiments les plus profonds.
Pour aller plus loin, c'est la nature entière qui peut émettre des sons – une forêt n'est pas que le bruissement du feuillage sous l'action du vent ou le chant des oiseaux dans sa ramure, c'est aussi une véritable symphonie due aux vibrations de chacun des arbres qui composent la forêt. Les "fausses notes" sont jouées par les arbres malades ou qui se meurent. Cela te semble fou? Je comprends que cela puisse te surprendre d'autant que tu te demandes quel rapport cela a t'il avec le dessin? Avec le dessin en couleur ou la peinture cela a tout à voir. Souviens-toi des Soleils flamboyants et du ciel spiralé de Vincent Van Gogh. On l'a dit fou… Dépressif sûrement mais fou? Et si Vincent percevait les vibrations de l'Univers que toi ou moi ne pouvons voir… Je comprends intuitivement les choses mais cela ne fait pas de moi un voyant ou un médium. L'Univers que l'on pense silencieux bruisse d'une infinité de sonorités et de vibrations colorées non perceptibles à nos sens physiques limités. Nous sommes une infime partie de cette immensité cosmique, nous sommes de la poussière d'étoiles… Poussière nous fûmes, poussière nous sommes et, " in fine ", à la poussière nous retournerons.