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- Au Bois Dormant, poème par Paul Valéry | Poésie 123
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La Belle au Bois dormait La Belle au Bois dormait. Cendrillon sommeillait. Madame Barbe-bleue? elle attendait ses frères; Et le petit Poucet, loin de l'ogre si laid, Se reposait sur l'herbe en chantant des prières. Icetea & Fluminis poèmes :: Triste - La Belle au bois dormant écrit par Earwen. L'Oiseau couleur-du-temps planait dans l'air léger Qui caresse la feuille au sommet des bocages Très nombreux, tout petits, et rêvant d'ombrager Semaille, fenaison, et les autres ouvrages. Les fleurs des champs, les fleurs innombrables des champs, Plus belles qu'un jardin où l'Homme a mis ses tailles, Ses coupes et son goût à lui, – les fleurs des gens! – Flottaient comme un tissu très fin dans l'or des pailles, Continuer la lecture de « « La Belle au Bois dormait… » de Paul Verlaine »
Au Bois Dormant, Poème Par Paul Valéry | Poésie 123
La Belle au Bois dormait. Cendrillon sommeillait. Madame Barbe-Bleue? Elle attendait ses frères; Et le Petit Poucet, loin de l'ogre si lait, Se reposait sur l'herbe en chantant des prières. L'Oiseau couleur du temps planait dans l'air léger Qui caresse la feuille au sommet des bocages Très nombreux, tous petits, et rêvant d'ombrager Semailles, fenaison et les autres ouvrages. Les blés encore verts, les seigles déjà blonds Accueillaient l'hirondelle en leur flot pacifique. Un tas de voix d'oiseaux criait vers les sillons Si doucement qu'il ne faut pas d'autre musique...
Peau-d'Ane rentre. On bat la retraite - écoutez! Au Bois Dormant, poème par Paul Valéry | Poésie 123. - Dans les États voisins de Riquet-à-la-Houppe, Et nous joignons l'auberge, enchantés, esquintés, Le bon coin où se coupe et se trempe la soupe! Paul VERLAINE
La Belle Au Bois Dormant, PoÈMe De Louise Ackermann - Poetica.Fr
La princesse, dans un palais de rose pure,
Sous les murmures, sous la mobile ombre dort,
Et de corail ébauche une parole obscure
Quand les oiseaux perdus mordent ses bagues d'or. La Belle au Bois dormant, poème de Louise Ackermann - poetica.fr. Elle n'écoute ni les gouttes, dans leurs chutes,
Tinter d'un siècle vide au lointain le trésor,
Ni, sur la forêt vague, un vent fondu de flûtes
Déchirer la rumeur d'une phrase de cor. Laisse, longue, l'écho rendormir la diane,
Ô toujours plus égale à la molle liane
Qui se balance et bat tes yeux ensevelis. Si proche de ta joue et si lente la rose
Ne va pas dissiper ce délice de plis
Secrètement sensible au rayon qui s'y pose. Paul Valéry
Icetea &Amp; Fluminis PoÈMes :: Triste - La Belle Au Bois Dormant ÉCrit Par Earwen
Une princesse, au fond des bois,
A dormi cent ans autrefois,
Oui, cent beaux ans, tout d'une traite. L'enfant, dans sa fraîche retraite,
Laissait courir le temps léger. Tout sommeillait à l'entour d'elle:
La brise n'eût pas de son aile
Fait la moindre feuille bouger;
Le flot dormait sur le rivage;
L'oiseau, perdu dans le feuillage,
Était sans voix et sans ébats;
Sur sa tige fragile et verte
La rose restait entr'ouverte:
Cent printemps ne l'effeuillaient pas! Le charme eût duré, je m'assure,
À jamais, sans le fils du roi. Il pénétra dans cet endroit,
Et découvrit par aventure
Le trésor que Dieu lui gardait. Un baiser, bien vite, il dépose
Sur la bouche qui, demi-close,
Depuis un siècle l'attendait. La dame, confuse et vermeille,
À cet inconnu qui l'éveille
Sourit dans son étonnement. Ô surprise toujours la même! Sourire ému! Baiser charmant! L'amour est l'éveilleur suprême,
L'âme, la Belle au bois dormant.
(Publié le 20 août 2006) (Mis à jour le: 8 mai 2014)
La Belle au Bois dormait. Cendrillon sommeillait. Madame Barbe-bleue? elle attendait ses frères;
Et le petit Poucet, loin de l'ogre si laid,
Se reposait sur l'herbe en chantant des prières. L'Oiseau couleur-du-temps planait dans l'air léger
Qui caresse la feuille au sommet des bocages
Très nombreux, tout petits, et rêvant d'ombrager
Semaille, fenaison, et les autres ouvrages. Les fleurs des champs, les fleurs innombrables des champs,
Plus belles qu'un jardin où l'Homme a mis ses tailles,
Ses coupes et son goût à lui, – les fleurs des gens! –
Flottaient comme un tissu très fin dans l'or des pailles,
Et, fleurant simple, ôtaient au vent sa crudité,
Au vent fort, mais alors atténué, de l'heure
Où l'après-midi va mourir. Et la bonté
Du paysage au coeur disait: Meurs ou demeure! Les blés encore verts, les seigles déjà blonds
Accueillaient l'hirondelle en leur flot pacifique. Un tas de voix d'oiseaux criait vers les sillons
Si doucement qu'il ne faut pas d'autre musique…
Peau d'Ane rentre.