Étreintes
Nous sommes seuls, bien seuls, et dans l'obscurité
Je frissonne au contact de tes cheveux d'ébène;
Troublants flottent dans l'air des parfums de verveine:
C'est l'heure de l'amour au long rêve enchanté! Dentelles et rubans tombent, ta nudité
Palpite et resplendit, adorable phalène! Affolé de désirs et buvant ton haleine,
Je meurs, et la raison cède à la volupté! Oh! donne à mon baiser tes lèvres amoureuses;
Tu m'appartiens, je t'aime! Poésie l heure du crime à imprimer et. Heures délicieuses
Où l'extase s'envole en un soupir divin! Puis, alanguis, brisés, dans une douce étreinte
Nous exhalons, ravis, une dernière plainte
Que redit le sommeil comme un écho lointain! + Lire la suite
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BALDACCI David
Un tueur en série sévit dans une bourgade rurale de Virginie. Certaines victimes – pas toutes – semblent avoir été choisies de façon délibérée. Chacune a été assassinée différemment, selon le mode opératoire de tueurs célèbres. L’heure du crime. – Les notes. Le chef de la police locale est vite dépassé, il requiert l'aide de Sean King et de Michelle Maxwell, ex-agents du "Secret Service", devenus détectives. Un avocat leur a demandé de prouver l'innocence d'un client, accusé de cambriolage, ce qui les amène à s'intéresser à une famille de riches notables dont la vie privée semble pleine de mystères. FBI, police locale et le duo de privés rivalisent d'ingéniosité et de rapidité, pour arrêter les meurtres. L'auteur, avocat, mène à bien des traques policières aux multiples rebondissements. Écrit en courts chapitres, ce roman, plein de suspense, aux ingrédients classiques – petite ville américaine, rivalité entre les polices, amours contrariées – mêlés avec art, se lit avec plaisir. print
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Minuit voici l'heure du crime Sortant d'une chambre voisine Un homme surgi dans le noir Il ote ses souliers S'approche de l'amoire Sur la pointe des pieds Puis saisi un couteau Dont l'acier lui bien aiguiser Puis masquant ses yeux de fouines Avec un pan de son manteau Il pénètre dans la cuisine Et d'en seul coup comme un bourreau Coupe le coeur d'un Artichaud.
À Edmond Haraucourt. La mauvaise pensée arrive dans mon âme En tous lieux, à toute heure, au fort de mes travaux, Et j'ai beau m'épurer dans un rigoureux blâme Pour tout ce que le Mal insuffle à nos cerveaux, La mauvaise pensée arrive dans mon âme. J'écoute malgré moi les notes infernales Qui vibrent dans mon cœur où Satan vient cogner; Et bien que j'aie horreur des viles saturnales Dont l'ombre seulement suffit pour m'indigner, J'écoute malgré moi les notes infernales. Mon crâne est un cachot plein d'horribles bouffées; Le fantôme du crime à travers ma raison Y rôde, pénétrant comme un regard de fées. Contes pour enfants l'heure du crime à lire - fr.hellokids.com. Faut-il que ma vertu s'abreuve de poison! Mon crâne est un cachot plein d'horribles bouffées. Le meurtre, le viol, le vol, le parricide Passent dans mon esprit comme un farouche éclair, Et quoique pour le Bien toujours je me décide, Je frémis en voyant ramper dans mon enfer Le meurtre, le viol, le vol, le parricide. Et pourtant l'assassin à mes yeux est vipère; Je fuis le moindre escroc comme un pestiféré Et je maudis le fils qui poignarde son père.